MISTERIOSA Y SECRETA BUENOS AIRES

Los antiguos colonizadores la fundaron bajo el nombre de Santa María de los Buenos Aires, avatares de los tiempos se fue transformando en lo que es hoy Buenos Aires y aquí me encuentro transitando sus calles bajo un cielo plomizo casi pronto a caer un aguacero, buscando refugio encuentro un bar, una mesa, una silla, un  mozo me pregunta ¿El señor que se sirve? un café bien calentito.

Una ciudad igual a otra gran ciudad vertiginosa igual pero diferente, ciudad cosmopolita hecha y formada por distintas culturas le trae un halo de misterio, estoy caminando sus calles percibiendo ese ambiente de ritmo cadencioso y sentimental de un tango.

Mirando por detrás del inmenso ventanal lo que amenazaba ya ha comenzado la lluvia se ha hecho presente, como hongos un concierto de paraguas ha entoldado la ciudad pequeñas gotas de lluvia caen como lágrimas sobre  la antigua ventana del viejo bar.

Mientras espero mi pedido observo a los parroquianos que se encuentran en el establecimiento me llamó la atención un individuo sentado en un rincón del mismo, el personaje en cuestión tenía el cabello revuelto la mirada perdida y en su mano aferrada una copa y sobre la mesa una botella de vino, ebrio trataba de hablar solo incoherencias es uno más que en la ruleta de la vida le ha tocado el cero, es la misma vida que lo rebotó.

Ha llegado mi pedido el café humeante me deleito con su aroma y lentamente sorbo a sorbo lo disfruto. Enormes edificios como guardia pretoriana bordean la larga avenida, cemento hierro y vidrio son la fachada de la secreta Santa María de los Buenos Aires atravesando soles y lunas iremos entrando en un túnel del tiempo.

Una calle adoquinada la resonancia de las herraduras de un carro de lechero sobre el adoquín, un umbral la puerta de hierro pintada de negro un zaguán la puerta cancel un vestíbulo, un largo patio adornado con macetas llenas de flores y allá en el fondo un árbol de mandarinas con sus flores de azahar que perfumaban todo el ambiente.

Cuando las puertas de las casas solo se cerraban de noche, la ronda de la noche el agente de policía de la esquina donde una luz mortecina alumbraba las cuatro esquinas, cuando los juegos era el balero el picado con una pelota de goma cuando las chicas jugaban con sus muñecas o a la rayuela, cuando las comadres sacaban las sillas a la puerta de calle.

Detrás de esos enormes edificios creo que se oyen voces que vienen desde el más allá, de un tiempo que ya se fue de las callecitas y las cortadas de barro y zanjón, esa es la historia de la

 MISTERIOSA Y SECRETA BUENOS AIRES

alejandrobojor@gmail.com.........ALEJANDRO CAPLAN........

BOMBONES SURTIDOS

En un antiguo bar alrededor de una mesa se encontraban cuatro veteranos amigos conversando mientras saboreaban en un crudo invierno una humeante taza de café. ¿De que hablaban? de todo, esos sabios expertos curtidos en mil batallas trataban de arreglar el mundo dentro de una cantina.

Por el paso del tiempo y el peso de los años de los circunstanciales presentes de uno a uno comenzaron a retirarse, solo quedamos Carlitos y yo es que nuestra amistad viene desde el colegio primario. El comenzó a trabajar en una pequeña empresa donde tenía una oficina, a medida que el tiempo pasaba esa pequeña empresa poco a poco se fue agrandando, y pasó de tener una oficina a un cubículo de dos metros cuadrados con un escritorio una computadora y una sensación de asfixia que lo confundía.

Fue en ese momento un poco turbado me dijo, tu sabes que eres mi mejor amigo casi un hermano y necesito un consejo, tomó un poco de aliento y me fue contando sus angustias, estoy decidido a dejar el trabajo el clima de asfixia y los años transcurrido  y algunos sucesos que me ocurrieron recientemente me decidieron Extrañado le pregunto ¿Qué le sucedió? sigue hablando y me cuenta no se si son los años pero me suceden cosas extrañas como reconocer a una persona y no recordar su nombre, o ir a buscar algo y olvidarme que fui a buscar.

Algo pasó el otro día que me llamó la atención desde el primer día que comencé a trabajar en la empresa, siempre iba vestido con traje  corbata y zapatos con cordones asentí con un movimiento de cabeza, ante de ayer me levanto como todos los días para ir al trabajo me voy a vestir y me olvidé como atar los cordones de las zapatos lo mismo me pasó con la corbata sabía todos los nudos el Windsor el Filipino no pude eso no se enseña en la escuela se aprende en la casa, en fin me puse unos mocasines viejos con una buena lustrada quedaron como nuevos, camisa sin corbata y un saco sport los compañeros de la empresa se quedaron extrañados

Y ahora lo más angustiante que me está pasando por todo lo anterior y por lo que te voy a contar quiero tu consejo. Hace varios días que sueño que soy un ladrón que me levanto de la cama, me pongo una bata y unas chinelas y llevo una linterna me miro al espejo, realmente soy lo más parecido a un ladrón solo me falta el antifaz, camino sigiloso para que no me alcancen los recuerdos me llego a la cocina solo se oye el sonido del viento la tormenta está en su apogeo, recorro las cortinas observo la ramas de los árboles, el viento hace agitar las mismas ahora sin su vestidura verde parecen bailar un ritmo cadencioso mostrando su pálida desnudez.

Luego me llego hasta la heladera y como un noctámbulo ladrón de heladera la abro, y me encuentro una caja de bombones surtidos todos envueltos en papeles metálicos de fulgurantes colores, los hay rojos verdes azules abro el primero, y me encuentro con los recuerdo ellos me han alcanzado, recuerdo las veloces zapatillas azules Don Manuel el vecino con su largo patio entoldado con un parral, cuando daba sus frutos la repartía entre los vecinos y algunas hojas tiernas con que mi madre hacía unos deliciosos niños envueltos.

Las fogatas de San Pedro y San Pablo ir recogiendo madera para la misma, encontrar un elástico par asar las papas, todo se repite noche tras noche es un sueño recurrente,  fueron pasando los días hasta hoy a la mañana, estando yo en otro lugar de la casa escucho a mi señora desde la cocina exclamando con una voz fuerte ¡¡CARLITOS TU HAS VISTO EL ENVASE DE DULCE DE LECHE¡¡................ 

Alejandrobojor@gmail.com......ALEJANDRO CAPLAN         

HUMO-RADAS

  

Eureka he descubierto otra veta

yo ya estoy para poeta

ahora ya estoy escribiendo

por que me permite ver

otro nuevo amanecer

la puerta este cerrada

en el cuarto de mi amada

mi pensamiento atraviesa

ya estoy junto a ella

esta soñando ¿ que cosa?

aquí le traigo una rosa

la dejo sobre la sábana

de tela egipcia importada

mi tristeza es la nada

mi ropaje es de antaño

que lo uso año tras año

tu quieres que sea tu novio

yo no estoy para jolgorio

lo mío es una reposera

mirando el cielo estrellado

que macana esta nublado

mi pensamiento

lo va atravesando

las nubes se van disipando

ya estoy caminando

buscando mi estrella

será esta será aquella

seguro será la más bella

mis neuronas están cansadas

han trabajado duro

en los cuentos del bojor

me olvidé en el apuro

la bolsita de alcanfor

 alejandrobojor@gmail.com,,,,,,,,ALEJANDRO CAPLAN

LA QUIMERA DE LOS SUEÑOS

Al igual que un solitario pescador que conduce remando su bote río abajo buscando si en su espinel ha encarnado un dorado o algún paty, un solitario hombre maduro de rostro curtido por mil soles arrugas en la frente cabello canoso de paso lento y cansino,  el peso de los años han hecho mella en su cuerpo va atravesando tiempos y las calles buscando una ilusión, una quimera encontrar encarnado los sueños en el espinel de su vida.

Calles silenciosas las que hasta ayer eran bulliciosas unos chiquillos jugando tras una pelota, más allá una niñas con el dibujo de una rayuela sobre la vereda, con un tejo saltando en una pierna tratando de llegar al final donde se esconde la palabra cielo, un ir y devenir de gente las comadres con una bolsa de compras hablando y caminando para llegarse a la feria que se encuentra dos calles abajo.

Un vendedor de ropa blanca al que todos conocían como el turco, es que en la gran inmigración han llegado gente de diferente nacionalidades, españoles, italianos, turcos al idioma lo fueron transformando tratando de hablar un poco en su  lengua un poco el español, así nace el lunfardo, el vesre que invierte las silabas, el cocoliche, el jeringozo,  no solo traen su idioma también sus costumbres sus aromas y sabores.

Se acuerda el hombre que en su casa en un departamento vivía una anciana al que algunas veces le hacía los mandados, ella era de Galicia y le convidaba con unas empanadas gallegas, cuando recuerda los sabores le traen a su mente los aromas los olores. 

El dulce de rosas de la abuela pétalos de la rosa escarlata aterciopelada ya está oliendo el perfume de la rosa, las escapadas de unas tardes de verano a la hora de la siesta con una bolsa de arpillera en el auto del tío llegarse hasta el Tigre y tomar las  naranjas amargas que crecen en sus calles para hacer dulce.

Todas ellas eran expertas en eso de los dulces cortaban la cáscara y nunca supo como y que procedimiento le sacaban el amargor y producían un dulce de naranjas un manjar para el paladar. Los vientos de la vida fueron golpeando su cuerpo endureciéndolo frente a la adversidad aún así una pequeña lagrima va surcando su mejilla sus ojos rojos y humedecidos las recordaciones de aquellos días se presentan en la quimera de sus sueños.

Cabizbajo y meditabundo va recorriendo las calles que tantas veces pisó, hasta que de pronto aparece ante el su infancia, el colegio su escuela primaria su primer grado el aula al lado de la dirección, la señorita maestra con su infinita paciencia por que en ese entonces era la señorita maestra, no la seño, el colegio con su gran patio descubierto. 

Testigo de todas las jornadas épicas de la historia, entoldado en época de florecimiento de glicinas azules y blancas, esas mañanas de izamiento de la bandera en la puerta del colegio los de último año formados en fila de dos frente al pabellón en la calle junto al cordón y las estrofas de una canción. Azul un ala del color del cielo azul un ala del color del mar que hacía estremecer el alma.

Recorriendo recuerdos de pronto se le presenta ante él el bar en el cual se encontraba con sus amigos de ese entonces, entra al bar que parece que los años no hubieran pasado se sienta pide un café, ahí están los habitúes de siempre unos veteranos jugando su partida de dominó, más allá la mesa de billar todo está como era en aquel tiempo, las sillas y las mesas gastadas por los años como la esperanza de aquel hombre.

El mozo ya está trayendo el café cuando de pronto todo se esfuma, los parroquianos, las mesas, las sillas el mostrador, como si un ilusionista con un sombrero y una varita en un acto de magia los haya hecho desaparecer, es que el sol de la mañana lo ha despertado que se filtra a través de las hendijas de la persiana todo fue un sueño una ilusión, pero más que eso fue una quimera de los sueños………

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CHAMUYANDO CON LA LUNA

Después de un día agitado y vertiginoso en la gran ciudad el cansancio se apodera de mi persona y me invita a reposar, pero el calor me invade los poros dando vueltas y vueltas en la cama me impide dormir, me levanto medio adormilado y me refugio en el balcón terraza con mis flores y sus fragancias.

El silencio de la noche y bajo un cielo claro colmado de estrellas y noche de luna llena,  bañado de plata con su luz, me puse a chamuyar (hablar) con la luna, mariposas multicolores van volando a mi alrededor duendecillos del pasado, recuerdos que ocultos por los años aparecen en mi mente como un presente.

Pantallazos de una vida que aparecen como cuadros de una película, sin un orden los cuadros se superponen unos tras otro sin una cronología, un hombre sobre una bicicleta,  una gorra con visera, un par de tiradores sosteniendo el pantalón, un par de broches de ropa en su botamanga para no enredarse con la cadena.

La primera bicicleta el cuadro pintado de un color rojo para impresionar una lucecita trasera impecable, el niño no sabía lo que era andar en bicicleta varios profesores el padre un amigo otro amigo, el primer consejo no mirar las ruedas siempre adelante la varilla del freno, y ya estaba listo para la primer vuelta manzana, eufórico llega a la meta ya sabía andar en bicicleta.

Varios días transcurrieron y el chico se afianzó en su confianza y hasta se animó a largarse en la calle, para ese entonces casi no había automóviles estos eran muy pocos,  quienes conocen la zona lo vieron lanzarse en declive desde la avenida, pasar por la calle Malabia como una exhalación así también por Acevedo y llegando a Gurruchaga,  justo el único automóvil que pasó ese día se encontró frente a él.

El automóvil era un Ford del año cuarenta y siete, más que un automóvil parecía un tanque, el choque fue inevitable al conductor de la bicicleta se le olvidó donde tenía el freno, el impacto fue contra el guardabarros del tanque, perdón del automóvil, el niño tenía unas escoriaciones producto del impacto, no mucho más que después de un partido de futbol.

La impecable bicicleta de color rojo ya no era impecable, su cuadro delantero quedó mirando a la izquierda como bizco, la cadena colgando del guardabarros, el manubrio al revés, el chico se levantó como si nada hubiera pasado tomó lo que quedó de su bicicleta y se marchó, pensando seriamente en no tomar más clases de manejo de bicicleta, por supuesto nunca más tuvo una bici.

Los recuerdos y sus fantasmas me siguen persiguiendo, las estrellas me hacen un guiño y la luna me alumbra con su luz de plata, las flores me saludan y me dan las buenas noches, es la hora de descansar para que otro día pueda chamuyar con la luna……

alejandrobojor@gmail.com ......ALEJANDRO CAPLAN

EL TELEVISOR

Ya hace mucho tiempo no puedo ahora acordarme si fue un día de invierno o de verano, entró en silencio y fue directamente al cuarto se entronó en una pequeña mesa en el medio de la habitación, traía consigo un pequeño manual para prenderlo cuando por fin luego de leer y releer el manejable librito, el aparato comenzó a disponer y enviar las primeras imágines una sinfonía de colores iluminaba el lugar.

Absortos ante tal acontecimiento pues reemplazaba en ese entonces al viejo televisor de blanco y negro, es el momento que nuestro circulo familiar se fue transformando en un semicírculo alrededor del mismo, fue el centro de atención y pasó a ser uno más de la familia, alguna vez me pareció que nos veía de soslayo y contento.

Al igual que el ser humano que con el paso del tiempo envejecemos, el viejo televisor comenzó con sus achaques ya había perdido el brillo de antaño los fantasmas comenzaron a dañarlo, varias veces recurrimos a un técnico pues con unas palmaditas en la espalda no se arreglaba, hasta que un día que quisimos recurrir a él dijo entre otras cosas que ya no arreglaba televisores, ahora se dedicaba a solucionar problemas de computadora.

Luego de una consulta familiar se decidió apurar los trámites de la jubilación para tal fin nos dirigimos a una casa de ventas de electrodomésticos, para comprar un aparato para reemplazar al antiguo televisor. Un vendedor muy atento nos fue mostrando los distintos televisores que estaban en exhibición, desde el más chico de pocas pulgadas hasta los grandes y las bondades que estos tenían sobre los demás.

El vendedor con amabilidad nos fue exponiendo desde los de pantalla chica hasta aquellas que eran lo más parecidas a un cine, la fantástica tecnología nos lleva a encontrarnos con televisores tridimensionales que pareciera que las imagines salieran del cuadro para enredarnos y vivir su historia.

Mientras hablaba el comerciante de los pixeles y la alta definición con funciones en Internet y un manual tan abultado como el más grande de los libros, mientras el vendedor mantenía una conversación mi mente ya no lo oía, y fue atravesando tiempos una caravana de recuerdos van llegando de cuando siendo pequeño la gran aldea iba poco a poco despertando convirtiéndose en ciudad.

El vendedor hablaba de la pantalla que parecía un cine, en ese entonces el biógrafo era la distracción de ese mundo, tres películas en continuado mis retinas llenas con esos personajes de ficción me alegraban o entristecían, remembranzas de aquellos cines de barrio, cuando no existía aire acondicionado, cuando las mujeres se apantallaban con el abanico, cuando en los intermedios se abría el techo corredizo, cuando, no se cuando se extinguió tal vez sería un día cuando la calle Triunvirato de convirtió en Corrientes.

El vértigo de la ciudad que se expandía los fue extinguiendo hasta hacerlos desaparecer, el vendedor ya terminaba su perorata y las bondades del televisor que acabamos por comprar. 

El nuevo televisor ya se encuentra ensamblado sobre una nueva mesa, más grande que la anterior verdaderamente parece un cine, su visión tridimensional pareciera que la imagen saliera del marco para atraparnos.

¡¡Ahah ¡¡ al viejo televisor lo colocamos en la otra habitación, cuando lo llevaba me parecía que lo entendía y creo que me sonreía ya era de la familia……

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MORIR DE AMOR

En esta vida hay seres que pueden morir de amor, una historia repetida infinidad de veces por distintos medios es aquel perro que siempre esperaba al amo, al amigo, que llegara en la misma esquina pero ese día una fatalidad quiso que no llegara, esperó día y noche tras noche y se negó a que lo ayudaran hasta que su vida se extinguió el animal murió de amor.

Ese conejo saltarín vivaz mascota del hombre, criado entre seres humanos un día se extravió, manos piadosas lo cobijaron pero se negaba a comer así poco a poco se fue, ese animal murió de amor.

Seres irracionales muriéndose por amor, pero el hombre el ser humano el que tiene el raciocinio ¿Puede morir de amor? Imaginativos escritores han transcritos en sus escritos novelas de corazón que estremecen el alma de múchisimas lectoras, se puede llenar varios cuartos con esos extraordinarios libros, viendo la televisión mundial hace dudar que el ser humano pueda morir de amor.

A continuación les voy a relatar una de la más hermosa historia de amor donde hay pruebas fehacientes que los seres humanos mueren de amor.

En los albores del año 1600 un joven príncipe recibe estudios de matemáticas, gramática, lógica su educación se conformaba con la mística. Un cierto día el joven príncipe dentro de un bazar su mirada se cruza con una adolescente hija del primer ministro ella quince años, queda hechizado hay miradas que hablan sin decir una palabra.

Avatares de la vida se encuentran luego de cinco años, la adolescente ya es una bella mujer aunque el príncipe tiene varias esposas, enamorado contrae matrimonio con Aryumad Banu Begam más conocida como el nombre que le dio el príncipe que fue Murtaz Mahal  Perla del Palacio o Elegida del Palacio repentinamente muere a dar a luz al décimo cuarto hijo del príncipe dejándolo en la mas profunda desolación. Años más tarde es coronado rey la capital de su reino la ciudad de Agra, Tomando el nombre de Hah Jaman (Rey del Mundo). 

Es tal su entrega que quiere un monumento a su memoria que la inmortalice y perdure en el tiempo, para tal fin hace traer al reino todo lo necesario para ello finos mármoles de Turquía, jade de China, diamantes de África por medio de un ejército de elefantes, hizo construir un monumento al amor o un templo al amor su construcción tardo veinte años.

La cámara mortuoria rodeada de finas paredes de mármol donde tiene incrustadas piedras preciosas que filtran la luz natural, produciendo una sinfonía de colores de gran belleza. ese monumento al amor lo denominó el TAJ MAHAL lo construyó cerca de la ciudad de Agra. El destino y las intrigas palaciegas lo hacen prisionero en el fuerte rojo frente al Taj Mahal en una celda desde contemplaba el monumento, nunca el olvido durante su encierro. 

Cuenta la historia que a los setenta y cuatro años muere Hah Jaman  (Rey del Mundo) y desde su lecho donde agonizaba no podía ver su obra, hizo traer un espejo para divisarlo, la historia cuenta que murió con el espejo en la mano. 

Su hijo no se sabe a ciencia cierta si por venganza o por amor lo enterró a su padre junto a su esposa, ella una pequeña losa  y el Rey con un tintero, símbolo de la mujer de un papel  blanco en la que escribe su marido sus poemas o sus cartas de amor hasta la eternidad.

Esta es la historia de un hombre que murió de y por amor……..

ALEJANDRO CAPLAN............alejandrobojor@gmail.com