MISTERIOSA Y SECRETA BUENOS AIRES

Los antiguos colonizadores la fundaron bajo el nombre de Santa María de los Buenos Aires, avatares de los tiempos se fue transformando en lo que es hoy Buenos Aires y aquí me encuentro transitando sus calles bajo un cielo plomizo casi pronto a caer un aguacero, buscando refugio encuentro un bar, una mesa, una silla, un  mozo me pregunta ¿El señor que se sirve? un café bien calentito.

Una ciudad igual a otra gran ciudad vertiginosa igual pero diferente, ciudad cosmopolita hecha y formada por distintas culturas le trae un halo de misterio, estoy caminando sus calles percibiendo ese ambiente de ritmo cadencioso y sentimental de un tango.

Mirando por detrás del inmenso ventanal lo que amenazaba ya ha comenzado la lluvia se ha hecho presente, como hongos un concierto de paraguas ha entoldado la ciudad pequeñas gotas de lluvia caen como lágrimas sobre  la antigua ventana del viejo bar.

Mientras espero mi pedido observo a los parroquianos que se encuentran en el establecimiento me llamó la atención un individuo sentado en un rincón del mismo, el personaje en cuestión tenía el cabello revuelto la mirada perdida y en su mano aferrada una copa y sobre la mesa una botella de vino, ebrio trataba de hablar solo incoherencias es uno más que en la ruleta de la vida le ha tocado el cero, es la misma vida que lo rebotó.

Ha llegado mi pedido el café humeante me deleito con su aroma y lentamente sorbo a sorbo lo disfruto. Enormes edificios como guardia pretoriana bordean la larga avenida, cemento hierro y vidrio son la fachada de la secreta Santa María de los Buenos Aires atravesando soles y lunas iremos entrando en un túnel del tiempo.

Una calle adoquinada la resonancia de las herraduras de un carro de lechero sobre el adoquín, un umbral la puerta de hierro pintada de negro un zaguán la puerta cancel un vestíbulo, un largo patio adornado con macetas llenas de flores y allá en el fondo un árbol de mandarinas con sus flores de azahar que perfumaban todo el ambiente.

Cuando las puertas de las casas solo se cerraban de noche, la ronda de la noche el agente de policía de la esquina donde una luz mortecina alumbraba las cuatro esquinas, cuando los juegos era el balero el picado con una pelota de goma cuando las chicas jugaban con sus muñecas o a la rayuela, cuando las comadres sacaban las sillas a la puerta de calle.

Detrás de esos enormes edificios creo que se oyen voces que vienen desde el más allá, de un tiempo que ya se fue de las callecitas y las cortadas de barro y zanjón, esa es la historia de la

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