ACUARELAS

En un mediodía de un gélido invierno aprovechando que sol se asomaba esplendoroso,   me llego al pequeño balcón para que me empape la tibieza del astro rey. Tomo una silla y me siento en ella, miro hacia la calle los árboles han perdido su ropaje sus hojas han desaparecido, su desnudo ramaje alberga alguno que otro nido de palomas que en su vuelo están trayendo a sus crías su alimento.

El silencio de la tarde se altera risas gritos se escucha como un coro de pajaritos, son los sonidos gratos de un grupo de niños, que a esa hora van terminando su día en la escuela que está instalada en la acera de enfrente, delantales blancos y mezclados con ellos algunos pequeños con un delantal azul con pintitas blancas ellos son los preescolares,  en unos pocos minutos lentamente el mutismo vuelve a adueñarse de la tarde.

Ya el cansancio y los rayos sobre mi rostro, hacen que el sueño perezosamente me alcance y comienzo a soñar, me ha quedado grabado el delantal con pintitas, sueño que soy un pintor con el mismo delantal con una paleta de colores, un pincel, frente a mi el lienzo donde pintar mis acuarelas de un pasado, postales del viejo Buenos Aires.

Se presentan los recuerdos de un día sábado, en mi mente se recrea una reunión familiar,  en ese tiempo no existía televisión, una animada tertulia en torno a una mesa formando un circulo, el mate iba pasando amenizado con empanaditas dulces, fue el momento que alguien trajera un juego de lotería en el cuál participaban todos. 

Para hacerlo más interesante todos los jugadores de esa tómbola aportaban a la misma un pequeño estimulo para premiar al ganador por línea y cartón lleno, los cartones de colores variados había azules amarillos y rojos con números en ellos, una bolsita y bolillas redondas de madera y tenían en la parte superior un  número.

No faltaba el tío soltero ese que nos daba todos los gustos, caramelos, chocolates, pero era una especie de trueque pues los sobrinos le iban a comprar los cigarrillos, comienza a cantar los números, los dos patitos, ahí empezaban las protestas para que cante el número. 

Entonces cantaba, pajarito el treinta y cinco, así continuó  con el anillo, enamorada, casamiento, sobrinos, a la quinceañera del grupo ya sus mejillas estaban tan rojas como el mismo cartón con que estaba jugando, ahora se me fue el recuerdo pantallazo de la mente que a veces trae evocaciones y otras veces se las lleva.

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Un domingo soleado, por aquellos tiempos bien futbolero ese juego la pasión de multitudes, desde chico mi padre me llevaba a ver el fútbol y desde pequeño lo acompañaba a la cancha, era simpatizante de un modesto club de barrio que daba más decepciones que alegrías, los domingos eran salteados, como siempre se jugaban los partidos ese día, uno era para la familia y el otro para el fútbol siempre de local no era cosa de andar viajando, de local, total el estadio quedaba cerca.

Almuerzo más bien tirando a temprano una raviolada a la ligera mientras en la radio se escuchaba Gran pensión del campeonato o cantaba Castillo. Nos encaminábamos hacia el estadio bueno eso de estadio le quedaba grande a la pequeña cancha con sus viejos tablones de madera, que en los días fríos se colaba entre los mismos. 

Campeonato de tercera reserva y primera mis retinas se llenaban de futbol, recuerdos de algunos nombres de aquel fútbol lírico que lo jugaban los poetas de la verde gramilla. Así como hay escritores que hablan de eso ¿Quién era el número diez? o ¿Quién era el wing derecho? sus nombres, con solo decir su apodo se sabía de quien hablamos La Bordadora, El Atómico o la Saeta Di Stefano,siempre en el mismo lugar, unos más temprano otros más tarde van cayendo al lugar, si parece que lo habían alquilado ahí estaban los que el día anterior habían jugado a la lotería.

Estoy soñando despierto el astro rey todavía ilumina mi balcón, quiero seguir jugando con los recuerdos se me hace que se fue muy pronto, parece mentira si hasta ayer estuve mirando el partido en mi pequeña cancha…….

alejandrobojor@gmail.com.....ALEJANDRO CAPLAN.